Если у тебя горб, брось на него блёсток и иди танцевать.
Не пошлоеСвет оранжевым пятном расплывался по столу, меняя очертания от каждого, даже самого мимолетного движения. Тени разбежались по углам, копошась в беспокойном полумраке комнаты сотнями маленьких змеек. На экране мелькали застывшие картины прошлого - фотографии сменяли одна другую в непрерывном бесконечном слайдшоу. Многие повторялись уже не первый раз, маленькие памятники каждому дню, что вы были вместе, повторялись безо всякой системы, выхватывая секунды, мгновения из общей картины, выхватывая слезы и улыбки.
Первый месяц осени разливался дождем, убивая все краски, отголоски тепла. Только холод, серость бетона и стены, что сжимались все сильней и сильней с каждым новым, еще одним самым долгим днем в твоей жизни.
Слишком глупая, наивная - так же, как и годы назад - ты лишь хотела казаться взрослее. Каждую осень ты боролась с собой и неизменно проигрывала. Скулила, кричала, рыдала навзрыд, срывая голос до хрипоты. Пыталась удержаться на грани. Удержать кого-то. Слишком много грязи было вокруг, слишком много бесцветных дней. Ты пальцами обхватывала ручку покрепче, пытаясь сдержать дрожь. Выписывала слово за словом - медленно, вырисовывая каждую черточку, каждую деталь, разрывая бумагу, но все-равно продолжая. Каждое новое слово - вырезала из сердца, вырывала с корнем, все чувства и эту память.
"Прости".
Выводила кровью.
Ты всегда думала, что сможешь быть лучше. Выше сиюминутной злобы, мести, выше себя самой. Сможешь сделать мир вокруг хоть немного светлее.
Но твои детские порывы влекли за собой лишь боль. Все, что ты говорила и все, что хотела произнести - ты и сама-то не верила в правдивость своих слов, в это светлое будущее для оптимистов, в котором было бы все. Идеальная сказка - там, впереди. И мы обязательно найдем ее.
Красивая ложь.
Время ломало людей и ломало тебя саму. Время, не значащее ровным счетом ничего.
"Забудь".
Ты просто хотела стереть его, избавиться от любых напоминаний. Сделать вид что ничего и не было, что ты можешь все так же возводить свои песочные замки, дышать земляникой и свежей росой, парить в облаках и улыбаться просто потому, что солнце светит чуть ярче, чем вчера или дождь согревает - невесомый, мягко скользящий по коже.
Но не могла...
"Помнишь?"
У тебя были длинные волосы, чуть кудрявые и вечно растрепанные. Ты стягивала их небрежный хвостик - чтобы не мешались. Оправа твоих очков была серебристой, матовой, а глаза, в контраст ей, казались совсем черными, бездонными. Ты улыбалась искренне и легко, безо всяких затей, или же чуть тоскливо, будто знала что-то, что не могли понять другие. Ты любила, закутавшись в плед, сворачиваться калачиком на диване и мечтать о неизведанных мирах и дальних странах. Любила запираться в комнате с книгой и кружкой обжигающего какао, выпадая из реальности на часы.
Ты была настоящей. Ты была.
"Песок движется...".
Все разрушилось, разлетелось пеплом. Волосы упали на пол - ты в испуге жмурилась, пока безжалостная рука отстригала все новые и новые пряди. Глаза выцвели и больше не несли в себе тепла.
Ты могла искренне улыбаться лишь нескольким людям, но твоя улыбка угасала каждый раз, когда жизнь отбирала кого-то из близких. Они продолжали жить, но были мертвы - слишком многое было утеряно безвозвратно, разбито и втоптано в землю.
Ты оставляла следы на бумаге - непрерывную череду слов, никак не связанных между собой и не обремененных смыслом. Писала. Боялась забыть. В темноте, где каждый шорох отдавался в груди, то ускоряя сердечный ритм, то замедляя его до предела, сжимая и разрывая, ты больше всего хотела быть услышанной, хотела, чтобы все невысказанное и непроизнесенное достигло своего получателя.
Достигло ее.
Кровь скользила по плечам и лицу мелкими, густыми каплями, коркой застывая на порванных краях кожи. Каждая рана - чуть больше, чем просто рана, каждый шрам - воспоминание, напоминание о том, что в жизни не случается чудес. Что боль - единственное настоящее, что остается после, когда иллюзия растает.
"Не удержать".
Счастье и улыбки забывались слишком быстро, ложь колола иглами все чаще и больнее.
Ты даже не пыталась согреть замерзшие руки, изо рта выходили мутные облачка пара, легкие выворачивал кашель. Ты уже не дышала, а давилась воздухом. Окно, распахнутое настежь, с глухим звуком ударялось о стену, повинуясь каждому новому порыву ветра. Стекло потрескалось и было готово в любой момент рассыпаться на осколки, как и ты - казалось, хватит одного неловкого движения, одного меткого слова. Малой толики правды.
Ты просто не знала, как сложилась бы твоя жизнь, не встреть ты ее однажды. В огромной, переполненной подземке, утром, в час пик, среди злых и невыспавшихся лиц. Ее, похожую на самого чистого и прекрасного ангела. Ее, улыбнувшуюся тебе той самой печальной улыбкой, которой ты частенько улыбалась сама, и сделавшую шаг навстречу. Ее, сказавшую, спустя много дней, пролетевших, как мгновение, тихо, будто бы невзначай: "Люблю".
Зачем?... ведь в жизни не бывает сказок.
Получилось бы у тебя спасти себя, окажись ты чуть умнее? Спасти хоть кого... от этой жизни, от жестокости людей. От настоящего, где не было ничего кроме лжи и обманок, а близость стала лучшей валютой. Спасти от холода и тщеславия. От себя самой.
Спасти ее.
Незнание, что всегда было лучше правды - и страшнее одновременно, незнание, за которое ты цеплялась, как за спасительную нить...
Смогло бы оно хоть немного продлить жизнь твоей доброте?... Тебе старой, твоей хрупко отчаянной жизни, теплой и искренней, искрящейся и неограненной.
Твоему прошлому.
"Не пошлое".
Первый месяц осени разливался дождем, убивая все краски, отголоски тепла. Только холод, серость бетона и стены, что сжимались все сильней и сильней с каждым новым, еще одним самым долгим днем в твоей жизни.
Слишком глупая, наивная - так же, как и годы назад - ты лишь хотела казаться взрослее. Каждую осень ты боролась с собой и неизменно проигрывала. Скулила, кричала, рыдала навзрыд, срывая голос до хрипоты. Пыталась удержаться на грани. Удержать кого-то. Слишком много грязи было вокруг, слишком много бесцветных дней. Ты пальцами обхватывала ручку покрепче, пытаясь сдержать дрожь. Выписывала слово за словом - медленно, вырисовывая каждую черточку, каждую деталь, разрывая бумагу, но все-равно продолжая. Каждое новое слово - вырезала из сердца, вырывала с корнем, все чувства и эту память.
"Прости".
Выводила кровью.
Ты всегда думала, что сможешь быть лучше. Выше сиюминутной злобы, мести, выше себя самой. Сможешь сделать мир вокруг хоть немного светлее.
Но твои детские порывы влекли за собой лишь боль. Все, что ты говорила и все, что хотела произнести - ты и сама-то не верила в правдивость своих слов, в это светлое будущее для оптимистов, в котором было бы все. Идеальная сказка - там, впереди. И мы обязательно найдем ее.
Красивая ложь.
Время ломало людей и ломало тебя саму. Время, не значащее ровным счетом ничего.
"Забудь".
Ты просто хотела стереть его, избавиться от любых напоминаний. Сделать вид что ничего и не было, что ты можешь все так же возводить свои песочные замки, дышать земляникой и свежей росой, парить в облаках и улыбаться просто потому, что солнце светит чуть ярче, чем вчера или дождь согревает - невесомый, мягко скользящий по коже.
Но не могла...
"Помнишь?"
У тебя были длинные волосы, чуть кудрявые и вечно растрепанные. Ты стягивала их небрежный хвостик - чтобы не мешались. Оправа твоих очков была серебристой, матовой, а глаза, в контраст ей, казались совсем черными, бездонными. Ты улыбалась искренне и легко, безо всяких затей, или же чуть тоскливо, будто знала что-то, что не могли понять другие. Ты любила, закутавшись в плед, сворачиваться калачиком на диване и мечтать о неизведанных мирах и дальних странах. Любила запираться в комнате с книгой и кружкой обжигающего какао, выпадая из реальности на часы.
Ты была настоящей. Ты была.
"Песок движется...".
Все разрушилось, разлетелось пеплом. Волосы упали на пол - ты в испуге жмурилась, пока безжалостная рука отстригала все новые и новые пряди. Глаза выцвели и больше не несли в себе тепла.
Ты могла искренне улыбаться лишь нескольким людям, но твоя улыбка угасала каждый раз, когда жизнь отбирала кого-то из близких. Они продолжали жить, но были мертвы - слишком многое было утеряно безвозвратно, разбито и втоптано в землю.
Ты оставляла следы на бумаге - непрерывную череду слов, никак не связанных между собой и не обремененных смыслом. Писала. Боялась забыть. В темноте, где каждый шорох отдавался в груди, то ускоряя сердечный ритм, то замедляя его до предела, сжимая и разрывая, ты больше всего хотела быть услышанной, хотела, чтобы все невысказанное и непроизнесенное достигло своего получателя.
Достигло ее.
Кровь скользила по плечам и лицу мелкими, густыми каплями, коркой застывая на порванных краях кожи. Каждая рана - чуть больше, чем просто рана, каждый шрам - воспоминание, напоминание о том, что в жизни не случается чудес. Что боль - единственное настоящее, что остается после, когда иллюзия растает.
"Не удержать".
Счастье и улыбки забывались слишком быстро, ложь колола иглами все чаще и больнее.
Ты даже не пыталась согреть замерзшие руки, изо рта выходили мутные облачка пара, легкие выворачивал кашель. Ты уже не дышала, а давилась воздухом. Окно, распахнутое настежь, с глухим звуком ударялось о стену, повинуясь каждому новому порыву ветра. Стекло потрескалось и было готово в любой момент рассыпаться на осколки, как и ты - казалось, хватит одного неловкого движения, одного меткого слова. Малой толики правды.
Ты просто не знала, как сложилась бы твоя жизнь, не встреть ты ее однажды. В огромной, переполненной подземке, утром, в час пик, среди злых и невыспавшихся лиц. Ее, похожую на самого чистого и прекрасного ангела. Ее, улыбнувшуюся тебе той самой печальной улыбкой, которой ты частенько улыбалась сама, и сделавшую шаг навстречу. Ее, сказавшую, спустя много дней, пролетевших, как мгновение, тихо, будто бы невзначай: "Люблю".
Зачем?... ведь в жизни не бывает сказок.
Получилось бы у тебя спасти себя, окажись ты чуть умнее? Спасти хоть кого... от этой жизни, от жестокости людей. От настоящего, где не было ничего кроме лжи и обманок, а близость стала лучшей валютой. Спасти от холода и тщеславия. От себя самой.
Спасти ее.
Незнание, что всегда было лучше правды - и страшнее одновременно, незнание, за которое ты цеплялась, как за спасительную нить...
Смогло бы оно хоть немного продлить жизнь твоей доброте?... Тебе старой, твоей хрупко отчаянной жизни, теплой и искренней, искрящейся и неограненной.
Твоему прошлому.
"Не пошлое".